|
Dans un petit état du sous-continent indien, règne en despote absolu, un vieillard malingre et tremblotant mais riche à l'excès. Sentant poindre le crépuscule de sa vie, et convaincu que son incommensurable fortune permet de tout acheter, il va transmettre à son plus fidèle serviteur l'ordre d'acquérir pour lui... l'immortalité ! "On peut mettre jusqu'à combien ?", lui répond-il.
Quelques mois plus tard, LA machine est enfin prête. Le vieux Maharadjah s'est mis en tête de se faire figer durant mille ans, considérant que dans dix siècles les progrès scientifiques seront tels que l'on pourra enfin accéder à l'immortalité. Détail savoureux : la fameuse machine comporte deux places et l'épouse n'est pas très chaude à l'idée de se faire congeler. Elle va donc comploter intelligemment : mille ans, ça fait un sacré bail et il peut se passer tant de choses ; il vaudrait mieux se faire accompagner d'un "porte-bonheur" afin de mettre tous les atouts de son côté. Le souverain approuve dare-dare et va jeter son dévolu (et ses gardes) sur Martin Milan, pilote d'avion-taxi, homme résolument solitaire et bourru mais diablement chanceux.
Récit doux et amer, saupoudré d'humour (la Mort en personne vient taquiner le Maharadjah mais s'enfuit à la vue d'un Fly-tox, dégoûtée qu'elle est par l'odeur de propre + le cynisme de Martin Milan + les jeux de mots + les personnages secondaires, à l'instar d'un bonze de Levallois venu vendre un gros orteil de Krishna, véritable porte-bonheur s'il en est, il n'en existe que trois au monde, pensez donc !), aventure tendre et piquante d'un homme qui refuse de mourir et ne parvient pas à apprivoiser sa peur : Martin Milan, c'est du tout bon, goûtez-y ! |
